风铃：城市里，那些爬梯爬树翻墙种菜的老人
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一枚园地lll
坦鸣心声，聆听良知。我手写我心。
搭梯子翻墙种菜的老人，头发都花白了。
“农村出来的人，心在土地上。” 母亲说。
昨天傍晚带娃去体育公园的路上，我看到一个老人搭着梯子，梯子搁靠着外墙，他站在墙沿上，身子一侧，背对着我，双脚踩在阶梯上，双手握住梯子的两侧，一步一步地往下踩——他依靠梯子和自身的力量，从围墙上翻了下来。
他的动作迟缓，双手把梯子抓得很稳，生怕稍微力气用小了或者角度不对，就会扑空，从高处摔下来。
他双脚踩着大地后，我悬着的心才放了下来。我问母亲，“老人在干啥？”母亲告诉我，“你没看到围墙外的菜地吗？为了种菜，这个老人想尽了办法。”
母亲说完，长叹了一声。我走近一看，围墙外，是一个小山坡和一片荒地，上面长满了杂草和野花，若不仔细看，是看不到菜地的。杂草像屏风，菜地在“屏风”中隐隐约约。
菜地是有人去“开荒”打理出来的，蔬菜用“田字”结构排列在大地上，露出的菜花仿佛在对我说，“我要在春天里开得与众不同。”
“放养”种植的蔬菜，的确比在家的阳台上种植的植物，接受的光合作用和迎接的风吹雨淋要多，长得自然要茂盛许多。
“为何非要这样冒着危险去种菜，万一摔伤了，多的事情都出来了。”我的想法，是大多数人的想法，觉得几块钱的蔬菜和生命和健康相比，生命重于蔬菜。
母亲的看法却不一样。母亲感叹说，“他肯定跟随儿女来到城里居住，从他在梯子上的娴熟度和他的穿着，他肯定是农村出来的。”母亲说完，再强调了一句，“农村出来的人，心在土地上。”
我明白了，土地是人的命，就像我母亲以前住在太阳城，我经常劝她好好休息，不要去开荒种菜，但闲不住的母亲和这个老人一样，把心安放在菜地和日复一日的对菜园的照看上。
我们带着孩子在路边停留了一会儿，走过了人行道，没想到老人走到了我们的前面。我上前搭话，“这么辛苦的种菜。”老人似乎打开了话匣子，“没地方‘开荒’，我是农民一个，想种点新鲜蔬菜给家人吃。”
“你种了多久了？”
“有好多年了。”
“搭着梯子翻越围墙，一定要小心一点啊。”我不无担忧。
“没事，没事，我已经习惯了。”老人笑了笑。
这时，我看到背着背篓、扛着梯子的老人，脚步变得快了一些。他留给我的是一头白发，一副破旧的梯子底座和穿着专门到土地上种菜的筒靴。老人的背篓里没有蔬菜，背篓是用竹编的，最底部隐约可见白色的薄膜和种植的工具。
老人或许是去菜地上摘掉盖在蔬菜上的薄膜，或者锄锄杂草，或者就像我母亲一样，每天就想去菜地里看一看。
也许有的人会觉得“爬梯种菜”不雅，不必这样“大张旗鼓”地去破坏城市的规划，有菜地就种，没菜地也不强求，城市修建围墙自有其道理和对美学的要求，守护城市的建设与规划，就是守护我们共同的家园。我却看到的是老人对土地、对菜地的坚守，对心的安放与闲不住的对土地炽热的心与勤劳的双手。又或许，老人想发挥“余热”，想把自己的劳动价值与大地，与对家人的爱联系起来。
所以，每次我外出买菜，我宁愿多买一些摆地摊的老人面前摆放的蔬菜。因为，我想让他们早一些归家。
我继续往前走着，我看着老人归家的方向的小区门口，大片的荒地就像城市的发髻——荒地外没有围栏，绿油油的野草“春风吹又生”，把两团枯草包围，枯草在野草中化为灰烬，又在野草和季节里复活。
2、
写完上面这段，临近中午了。母亲回来告诉我，小区外，好几人在爬树翻墙去收菜。
午饭后，我走到菜园。三四米的围墙外，是一大片菜地。唯一的“出路”，在围墙的尽头，以前有一扇“门”样的开口，已被封住了。
我走过去看了看，砖一块块砌着，水泥在缝隙间连着，还未干。
“这是上午封住的。”一个穿红衣的阿姨告诉我。
“阿姨，你在里面有菜吗？”
“我种了点土豆和胡豆。土豆是腊月种下的，还吃不了。我的菜很少。”阿姨脸上带着羞愧的神情，她似乎觉得自己是农村人，不应该种那么少的菜。
“不过也没什么，这是别人征用的土地，我们也不该把别人的地用来种菜。有的人在这里种了很多年，我才种了几个月，我是花了100元从别人的手里买来的菜地，我有点舍不得。”阿姨的笑容里含着不舍。
我和阿姨慢慢地走着，走到了一棵榕树前。
“他们爬上树，翻过去收菜。”阿姨指着这棵榕树告诉我。
这棵榕树种了很多年了，拔地而起的树干很光滑，在树干的两米高处，有三个分枝，朝不同的方向——“每个人的生命都是一条通向自我的路”，每棵树如此，每个树枝也如此。树干的底座，刷上了白色的石灰，以防虫子的侵害。榕树上，被钉了四棵铁钉当作“爬梯”。
这时，一个穿着黑色衣服的中年女子，从围墙外露出头来，把用塑料口袋装好的白菜往下扔在了地上。
“要不要我帮你。”阿姨抬头望着中年女子。我双手举起来接过了两个灰色的桶，一只桶里装着几棵茄子苗和海椒苗，另一只桶里装满了葱蒜。
“我帮你提。”穿红色衣服的阿姨提着一桶蔬菜，和黑衣女子，一前一后地消失在我的视线里。
我在这棵榕树前站着，一个穿蓝色布衣的老人来了。他朝榕树左看右看，自言自语地说，“我的胡豆在里面啊，我爬上去可以，但是我怎么下来呢。万一胡豆散落一地该怎么办呢？”老人的声音有些颤抖。
说完，老人的右脚蹬在了树上的第二颗铁钉上，左脚踩上第一颗铁钉，踩上去后双手抱着树干的分枝的地方，朝菜园看了看，又踩着铁钉走了下来。
不一会儿，一个年轻女子从路旁的一辆车上下来，准备打开后备箱。她看着另一位老人从围墙的另一面爬上来，对老人说，“妈，小心一点，慢一点。”
我看到老人抱着莴笋、瓢儿白、折耳根，就像抱着整个田野，很开心的样子。
老人背对着我，踩在榕树分枝凹进去的地方，再沿着“爬梯”踩了下来。
我问年轻女子，“这些菜种了多久了？”
她说，“开发商已经通知了很久，要把荒地推了，这里要开发。本来可以提前把种的菜收回来，但是父母喜欢种菜，哪怕到了最后一天，哪怕已经把通往菜地的路全部封闭了，父母也会以这种方式，把希望留在最后一天。”年轻女子戴着眼镜，说话温婉，看上去淡雅、清秀。
女子接着说，“里面的菜有很多，哪怕有关部门好心提前了通知大家，都会浪费很多菜苗。蔬菜的种植，有的是一季，有的是一年”。
“我们用别人的土地种了很多年的菜，很满足了。”女子的母亲望着我说。
我沿着围墙朝回家的方向走着，走到围墙的缝隙处，我用我的局限和视野看到了围墙外我看不到的世界——
小雏菊开得很艳，是梵高笔下的向日葵的颜色。紫色和白色的胡豆花，随风飞舞，像自由行走在大地上的蝴蝶。
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